Осень уже давно перевалила за ту прекрасную пору, которой в свое время восхищался Пушкин, и превратилась в обыденность вечных моросящих дождей, размокшей листвы под ногами и простуженных граждан, кутающихся в свои пальтишка под порывами уже холодного ветра.
Ей было ни много - ни мало, а возраст Христа. Одинокая, погруженная в свои мысли она брела, казалось, бесцельно, не разбирая дороги.
Вечер прошел не так, как она того ожидала. Готовая для очередной ночи страстного секса, она была отвергнута только потому, что её последнему партнеру надоели отношения, сводящиеся только к интиму и не сулящие развитием во ч... [
читать рассказ ]