Опавшие листья, чуть влажные от налёта осенней грусти, тихо шелестят под ногами.
"Наш-ш-ш, наш-ш-ш, наш-ш-ш", -- плещется шёпот её шагов.
"Час-с-с, час-с-с, час-с-с", -- отдаётся шелест моей поступи в чуткости тающего леса.
Да, это наш час, наш день, наш многолетний медовый месяц.
Она идёт по цветному лиственному ковру босиком, небрежно болтая зажатыми в левой руке туфельками. Идёт впереди меня, не оглядываясь, уверенная в том, что я буду следовать за ней всюду, куда бы она ни направилась. Тонкое платьице сентя... [
читать рассказ ]