Лес. Сильный проливной дождь очень мешает обзору. Тучи сгущаются как-то не естественно быстро, постепенно становится темнее, а вместе с ними и всё вокруг. За мной гонятся пара человек с желанием убить меня. В жизни, профессию выбирают, и моя профессия - вор.

Я бегу уже не знаю сколько, и кажется, что ноги сырые просто насквозь. Каждая клеточка пропитана водой, грязью и бог весть чем ещё в этом болоте, окружённым лесом. Где-то вдалеке позади виднеются керосиновые фонари. Мельком оглядываясь их примерно штуки три, значит три человека. Наверное. Благо на мне плащ с капюшоном вываренный в зелёной краске, из-за чего от дождя я очень хорош...     [ читать рассказ ]