... Она писала мне письма. Далеко не детские и не наивные. Она знала. Она все знала.
Я вновь и вновь перечитывал "Лолиту", невольно проводя параллель между собой и Гумбертом Гумбертом. Как там у Набокова... "Меня мутило от вожделения, я страдал от тесноты одежд".
Я хотел Аврору. Хотел безумно, бессовестно, бесконечно. Она снилась мне каждую ночь, обнаженная, как первая женщина, распростертая передо мной, готовая исполнить любую мою прихоть. И я страдал. Страдал так, что кричал ночами, приводя в ужас своих соседе... [
читать дальше ]